El amor, para Bucay

Descubrir a este terapeuta, leer sus opiniones me ha cambiado la forma de ver algunas cosas, de verme a mi, de ver a los demás...en definitiva de ver la vida.

Esto comenta sobre el amor

{"Amor" es posiblemente una de las palabras más usadas en los últimos doscientos años. A su sombra se han justificado las atrocidades más espantosas y se han explicado las actitudes más solidarias. Los santos, los dictadores, los bondadosos, los asesinos, los sacerdotes y los hechiceros, los eruditos y los analfabetos, los amantes y los desamorados; todos hablan de amor y muchos de ellos ni siquiera saben de que están hablando.

Definir sentimientos es de todas maneras un gran desafío y un reto imposible de salvar completamente, sin embargo podemos aproximarnos, compartiendo nuestras ideas acerca de ellos. No escribiré aquí sobre el amor de las novelas románticas, eterno y excluyente; ni sobre el amor de las tragedias griegas, dramático e irresistible sino sobre el amor de nuestros tiempos, sobre nuestro amor; un amor que no es ningún sentimiento sublime, reservado para unos pocos ni tampoco algo que se siente exclusivamente en un momento de la vida frente a una única persona.

Un amor posible y real, que está íntimamente emparentado con lo que cotidianamente llamamos "querer mucho" a alguien. Si definimos el querer como "el más puro interés por el bienestar de otra persona" podremos entender que amamos cuando sentimos que nos importa muchísimo el bienestar de otro.

El amor "verdadero" es pues, el verdadero interés por lo que le suceda a alguien; sea ese alguien tu hijo, tu madre, tu pareja, tu vecino o el prójimo anónimo y desconocido. Estoy diciendo que si alguien por cercano que sea, no se interesa en lo que te sucede, no pregunta por tus cosas, nunca tiene espacio para escucharte y mucho menos para tenderte una mano deberás asumir (aunque sea doloroso) que mucho no te quiere, aunque ande dejando cartitas y haciéndote regalos todos los meses. Puede sonar doloroso y contundente, pero así es.

Por el contrario, la persona que se ocupa de tí y le importas; la que se alegra con tus logros y te acompaña en un momento difícil pero respeta tus tiempos y tus elecciones; la que siente interés por lo tuyo sin querer poseerte; esa persona posiblemente te quiere aunque te grite que nunca te quiso, aunque jure y perjure que ya no te quiere más

Todos los filósofos, pensadores, religiosos y terapeutas de la historia han creado su propia definición acerca del amor. De entre ellas quiero dejar aquí la que Josef Zinker propone en su libro "El proceso creativo": El amor es el regocijo por la sola existencia de la persona amada.Y también, porqué no, la mía.El amor es la sincera decisión de ocuparse en crear un espacio de libertad para la persona amada. Un espacio tan grande y no condicionado como para que ella pueda elegir lo que desee: aun cuando su decisión no me agrade, aun cuando su elección no me incluya}

Silencios

Silencios
Lo peor no es la verdad del tiempo cercano,
ni que tu territorio sea ya mi memoria.
Ni siquiera que el otoño desecho
no señale el camino de regreso
a las calles del verano donde fuimos uno.

Lo peor no es la revolución callada
ni que olvides el cielo de tomarme la mano.
Ni siquiera que las estrellas no tengan ya canciones pendientes
ni la luna señales que contar.

Lo peor no es la sensación de ser el primero en llegar el último,
ni de matar mis deseos en la retaguardia de los tuyos.
Ni siquiera las heridas de esta tregua,
sanguinaria como una guerra.

Lo peor no es no querer saber quien eres,
ni desandar una distancias en la búsqueda de otras.
Ni la espera sin abrazos, sin caricias en la espalda,
ni siquiera ser naufrago sin costa en la que naufragar.

Lo peor no es la soledad.
Ni la privada, ni la abarrotada de soledades.
Ni lo es enterrar la lujuria de mis sentidos,
ni siquiera olvidar la ternura de tus pronunciaciones.

Lo peor no son las horas perdidas.
Ni el frío del día a día, ni el desvelo vacío de la noche.
Lo peor no es acostarse descontando sueños perdidos
cuando la almohada susurra recuerdos
que no dejan dormir.

A todo esto puedo acostumbrarme
si en tu refugio habitan el guiño de mis ojos
y un instante inquieto donde haya luz.

Lo peor es la muralla del mutismo, el eco de lo que no decimos
donde retumban cantos de sirenas calladas.
Porque es imposible mirarte si los estruendos del silencio
siguen creando oscuridad.

Lo peor es apurar el silencio
cuando manos, lágrimas y latidos tienen tanto que decir.

Noviembre: Fin de Año

Noviembre: Fin de Año
Noviembre es la funesta señal del fin de año.
Llueven vestigios de lo que soñamos,
vidas que echamos de menos
y las goteras derriban nuestros castillos de penas.

La gente camina por la calle
entre el amor bonito, la soledad desorientada
y las primeras luces del Nadal.

Son días de ojos sin rumbo,
bombillas de colores
y laberintos grises en el corazón.
Son días callados con ganas de escuchar alaridos del mañana.
De secretos diferidos, de juicios sin inocentes
y de momentos posibles solo
si tengo tus manos.

Te mando un mensaje:
“Vente comigo, tráete tu sonrisa
que yo pagaré lo de los tres”

Llegas. Busco entre la niebla tu mirada
y nos rodean las palabras, algunas golosinas
vasos con hielo y batallas amargas.

“Si te gusta el ron con limón toma mi copa,
que yo beberé de ti.”

En el centro de la ciudad,
entre horas perdidas y compras baratas
es fácil celebrar que un minuto nuestro no tiene precio.
Apaguemos las velas, soltemos las riendas
Hagamos un trato y vayamos a casa.

“Si tú cuerpo vela mis desvelos
yo cuidaré de tus sueños”

Parece ser que en Noviembre
todos los días pueden ser fin de año.

olvido

OLVIDO
No existe el olvido,
lo que existe son victorias amordazadas, secretos amenazados
y árboles dormidos en el bosque de la memoria.

No hay refugio fuera de los recuerdos.
No podemos huir desnudos hacia delante
pues temprano, tarde
o en cualquier noche de verano
las prendas siempre vuelven a nuestros escaparates.

Si fueron días fríos nos darán calor.
Aunque los recuerdos suelen parar el reloj
y dejarlo consumido y helado.

No hay abrigos que nos cubran,
ni certezas que nos protejan
cuando nuestros misterios tienen nombre.

Nestor Ruiz©

lunes de invierno

Lunes de Invierno
Ayer era un lunes en calma.
Tranquilo como una página en blanco
en un sobre sin destino.
Pero con las horas paso de tibio a helado,
y de confuso a derrotado.

Escalé imprudente hacia mi cama de nieves perpetuas.
Cubrí territorios huérfanos de ti
y me presenté ante el peligro del espejo
cuando quiere conocer la razón de los desvelos.

Cuando llega el frío:
De nada vale negar la llegada del invierno.
De nada poner una bufanda a los sentimientos.
De nada vale congelar las canciones que el corazón deshiela.
De nada me vale hacerme la estatua de acero,
cuando en la soledad del tiempo mi almohada intacta
me pregunta por ti.

Es imposible dormir en las alturas,
entre preguntas que dan vértigo.
Entre ecos de respuestas que están en nosotros
aunque no queramos escuchar.

Cuado el amor acontece,
como la llegada del sol por la mañana
su luz prevalece y
por mucho que cerremos los ojos...
no deja de existir.

un par de idiotas

Vi el otro día en televisión una escena parecida a esta, una pareja de enamorados que se encuentran tras un tiempo alejados. Y a los que sus miradas y gestos les delatan más que las palabras, que se ocultan enterrando la posibilidad de ser felices.

Es que es algo muy normal que nos callemos lo que queremos decir, por miedo...seguramente a que nos hagan daño, o a hacerselo a los demás, y al final nos lo hacemos a nosotros mismos. Deberiamos de tratar de ser más honestos con nosotros mismos. Sobre todo escucharnos, conocernos y asumir con valentía la verdad. Es la única manera de ser felices...para los que quieran serlo:


-Hola ¿que tal? cuanto tiempo
(creo que mi corazón acaba de volver a latir)
-Hola, bien ¿y tu?
(Solo verte y tiemblo, no sabes cuanto te echo de menos)
-Pues bien tambien
(Yo tambien te hecho de menos)
-Tienes buena cara, aunque te noto cambiada
(Estás tan bonita como siempre)
-Bueno, un poco cansada, es que ultimamente no paro. ¿Y tu?
(trato de estar ocupada para no pensar tanto en ti)
-Yo bien, ya sabes sigo con mis cosas
(no hago otra cosa que pensar en ti)
-Y de chicas que, tendrás alguna amiguita...
(¿me has olvidado?)
-Que va, ya sabes que adoro mi libertad. ¿Y tu, seguro que estas bien?
(ni lo he intentado, no hay nadie como tú))
-Si, seguro, no te preocupes. ¿Y tu?
(Mi vida está vacia... te necesito)
-Yo tambien
(yo tambien a ti)
-...
(mirada tierna)
-...
(beso)
-Bueno me tengo que ir
(Me gustaria quedarme contigo siempre)
-Si, yo tambien
(Quédate, no sueltes mi mano)
-Cuidate mucho
(te quiero mucho amor)
-Tu tambien
(yo tambien te quiero)
-Chao
(soy una idiota)
-Chao
(soy un idiota)

Decía Honore de Balzac que la resignación es un suicidio cotidiano. Yo hace un tiempo hubiera escrito algo asi como que la paradoja de todo esto, es que somos tan cobardes como para tener miedo a perder hasta aquello que no nos hace felices, y a la vez tan valientes como para vivir la vida, sin aquello que nos la da.

Pero a estas alturas estas cosas ni me enfadan, ni me sorprenden...pero me produce un gran vacio y una profunda tristeza ver como muchas vidas y sueños se van a la basura por culpa...de un par de idiotas.

Alguien me hizo una vez una de esas preguntas que incluyen en sí misma la respuesta. ¿si tu no luchas por tus sueños quien lo hárá?

... No hay más preguntas señoria...

un dia más

Un día más
Aquel era un día más.
Eran las caras y los gestos de todos los días,
no había el ensueño de las noches hotel,
en la calle rosas enterradas, viento de levante
y en el mundo mentiras muertes y abismos de noviembre.

Era un día como otro cualquiera
una mesa con amigos, memorias, cigarros

y algunas miradas frías
llamamos al chino para cenar todos juntos
aunque al darme de comer con tus manos,

empezaron a desaparecer.

Recuerdo que era un día normal mitad otoño mitad invierno.
Las nubes no presagiaban nada.
La luna estaba contenida.

Hay quien busca ciudades con guerras abiertas
ojos pendientes del viento,

de ventanas y vidas que se dejan llevar
Pero tú no.

Para nosotros todo estaba en su sitio.
Nuestras voces paseaban a ritmo de silencio
y tu mirada le reclamaba certezas a mi reflejo ,
buscaba metáforas en las estrellas
y la puerta de atrás a un callejón sin salida:
-¿Crees que soy especial? -

La ciudad se quedó parada,

mi tesoro quería tasación.


El día había sido vulgar.
Pero es rodeado de noches y hombres vulgares

cuando te das cuenta de que casi todos los mortales

somos iguales, y así te lo hice saber:

En realidad, y despues de mirarte creo

que solo existen dos tipos de personas:
por un lado están tus ojos
y por el otro estamos todos los demás.

Un fugaz beso selló labios

y dudas.

Recuerdo que aquel fue
un día normal...

Nestor Ruiz©